x m.d.i.h
La Batalla del Peru ,Willy Gomez. De: Nada como los campos.
Anima el clima de la cordillera de los andes
Porque no es facil destruir la iglesia del siglo XIX
Ni revertir los verdes valles que vienen en bellas palabras
De blanca re-velacion y peregrinación
Cuando Lima se aisla ahora
Y los extranjero agonizantes aman las viejas casonas humedas
Para cantar silencios cerca del mar
Y cosan sus pulmones en una aspiracion de flores silvestres
Y se entreguen como santos criollos que buscaron
La oscuridad del antiguo Peru.
Anima la conflagración del desierto de la ciudad
Para mil quinientas familias desnutridas y venidas del Centro del pais
Con algunas esfinges de yeso y flores de plastico
Y velas rojas de cera que traen debajo de sus cuerpos
Para el canto de la sobreabundancia de la Fe
En una irracionalidad de intima evolucion peruana
Cuando en los cementerios el jubilo de la tierra
Sea un movimiento mas de palabras
Y enloquecidos, todos
Cuelguen el filo del cielo azul sin luz y espacio.
Anima la re-construccion o el alma que es el fuego del cuerpo
Para los que permanecen de pie y golpean esta roca viviente
Inamovible ahora en las largas calles de Cajamarca
Después de la misa cuando la sentencia se haga a la verdad
Y llueva y un torrente de angeles se arrastre
Para purificar sus pecados y de nuevo sean los miembros
La sociedad secreta, la historia del Peru
Limpios junto al jardin de dios
Donde el arroyo de agua cristalina
Sea el pais o la forma de las religiones
A este lado del campo de los geranios
Tambien.
VII, Carolina Fernández. De: Una vela encendida en el desierto.
El que escribe no siempre es el que firma
O la que yace en una esquina entre
Soleados viandantes
Ofreciendo
Muñecas
Adornos de porcelana y otras
Baratijas
Aquella que a los nueves miro y amo
Emocionada acaso sin que se enterara a un
Artista de circo de barrio de provincia
Niño caminante que viajaba en una barca
Con osos y elefantes trapecistas
Huellas suyas y mias entrecruzan
Marchas paralelas y se pierden
Se pierden en hondonadas de arena
Hay una vela encendida en el desierto
El todo es niebla en el desierto
El todo es movimiento y nada
Es apenas una quebrada
Una rama fracturada
Un arroyo
Un instante
Una palmera y su sombra
En el punto medio
El todo es asombro
Un punto y raya
Perjuro de palabras
El que no escribe se hace preguntas cantando
Bailando orinando o mirando
Las estrellas
Gira la cabeza y sus ojos
Me interrogan
Yo no se que responderle
Y hago garabatos
Mi verdad no es como la suya
Le cuento fragmentos de mis sueños
Lo que veo en las calles pobladas
Y vacias
Le hablo de mis amigos inventados de cuitas
Y de mi
De las modelos
Con senos de vidrio azulado en forma
De botella
Le hablo de ti de tus furias
De cuando sonries y me rodeas con tus
Brazos
De cuando corro a encontrarme contigo
Entre arboles y bosques
Por suerte todavía existen parques y
Puertos en mis sueños
TODOS LOS DETALLES DE UNA EXPERIENCIA REPETIDA DURANTE DIAS MESES Y AÑOS, Juan Ramírez Ruiz. De: Un par de vueltas por la realidad.
Aquí, el piso hemos puesto, el techo alzado
Mil veces, dos mil veces derribados por bandos pulpos, por aves negras
Desorbitadas que caian, que se precipitaban
Desde un sol lleno de tablas apolilladas.
Y yo alegremente afianze en 1485 kilometros
Los hechos de esta vida de 23 años. Yo colgue arranques intimos
A la altura de lo posible y he tardado aquí 112 noches en convencer
A una mujer para que sea mia. He tratado con amigos
Demasiados dias,
Demasiadas noches en una ciudad que crei mia.
He tardado usando semanas enteras en parques,
Cines, lechos o avenidas. O avenidas dentro de una ciudad que crei mia,
Dentro de una epoca que presumi brillos inacabables. Y yo he dicho
Perfectamente las cosas que se bien. Las cosas que adivine
Y las cosas que predije se han ido cumpliendo rigurosamente,
Yo he tardado aceptando mi oficio de equilibrista,
Mis pendientes, mis quebradas de barro, mis vertigos, mis temores,
Mis deseos de concretizar, de saber cosas y mi oficio
De equilibrista,
Mis treinta metros encima de asfalto, equivalente al macho con hembra,
Equivalente al fuerte, al lucido, al que fallo mas de dos veces
Trayendo de los cabellos las suertes ganadas hace mucho
Por mi y por mis congeneres
Y nosotros tropezamos
Con aquellos que dibujaron al sol con tiza,
A trapos ensangrentados denominaron confianza y a palos
Resecos, futuro.
Y habian trescientos reptiles en movimiento circular, y manadas de alimañas
Babeando y babeando sobre todo un pueblo.
Pero para este linaje no.
No para este linaje.
Yanavari se agita en la barriga de la tierra. Y otros son en tu lugar.
“Y ya nunca tu en hoyos lovianos, en pozos ciegos
Saliendo, arriba y abajo, detrás de piedras
Zoomorfas
Improbable, diciendo, no, que no eras, o eras
El cojo Aiscorbe,
La Vieja Lola, el arbol de manzanas, el conejo,
Y te desconozcan totalmente. Ya nunca mas eso”
¡Otros son en tu lugar! ¡Otros son en tu lugar!
Y nosotros no hemos cometido ningun error
Y despreciamos lo que debio ser despreciado.
Pero a mi, el lobo mas violento, a mi que he tardado
Demasiados dias
Demasiadas noches en una ciudad que crei mia
No me confien demasiadas cosas sucias: Esten prevenidos o
Pongan centinelas
Con frecuencia olvido, soy tenaz y tengo un chorro de ocurrencias,
Y he permanecido en la capital del Peru sin justificación
Y sin vecinos,
Y con una sola excusa:
Estar completamente lucido.
Lied,Roger Santibáñez. De: Eucaristía.
1
Dias redorados como el Mantaro dulcificado
En el remanso recodado de dispuesta madre
A sonar la caricia secreta de esta noche
Asi me pusiste tu corazon en cuatro campanas:
Aquí es el reino de una sacra voluntad
Explicita como el aire de la divina paz
Amorosamente puesta lycra que me acomodo
Para ser en este momento privado
2
En esta luz invernal
Escucho la musica urbana de mi soledad en Lima:
Es una poesia escrita en el níspero del arrobado sentimiento
Por su exquisito esquizofrenico deseo recuperado
Señor de los temblores es tu cumbre andina
Seguramente misterio / milagro
De un arte personal
Enhebrado al tejido
Paracas de su amor
Cancion inmaculada sobre el paisaje
De la invicta soledad invisible bon
A vides frecuencia de la ola
Frente al solo azul de su unidad
Un canto de acanto en el llano agazapado de Canta
Poemas IV, César Vallejo. De: Trilce.
Cual mi explicación.
Esa manera de caminar por los trapecios.
Esos corajosos brutos como postizos.
Esa goma que pega el azogue al adentro.
Esas posaderas sentadas para arriba.
Ese no puede ser, sido.
Absurdo.
Demencia.
Pero he venido de Trujillo a Lima.
Pero gano un sueldo de cinco soles
Signo, Pedro Escribano. De: Manuscrito del viento.
Este hombre nació de un garabato,
De su tinta subversiva
Escrita en las paredes
Tiene algo de árbol
Por su aliento verde, no indolente.
Ha cogido del parque una paloma
Y guarda en su pañuelo nombres imborrables.
Ha comido en el comedor popular N. 4
Y ha escrito en un papelito:
Este hombre nació de un garabato.
Ha caminado por las calles de ruidos industriales
Recordando que Lima le cayó
Como una ola violenta a los ojos.
Conoce La Parada, polleras y sexos ambulantes;
Aromas de miserias y comidas provincianas.
Ha dejado impresa una sonrisa en el rostro
De una muchacha a quien rasgó su piel de infancia.
Se ha sentado en un parque, cabizbajo,
Inútil sin perdón.
Ha dicho buenos días
Tragando mucha saliva.
En el cine ha visto desnuda a Laura Antonelli y la ha deseado.
Ha fumado un cigarrillo tomándose un café.
He tenido piedad de mentarle la madre al presidente.
Ha amado sus libros y su paloma del parque
Y en la límpida mañana de su frente
Caía desplumada el águila americana;
Perro se ha cogido del tiempo para llegar
A su cuarto oscuro
Y apenas ha escrito en un papelito
Toda su historia:
Este hombre nació de un garabato
Rodrigo Quijano. De: Una procesion entera va por dentro.
1. No era ese el desierto que prefiguraba esta ciudad.
Y no era esta la ciudad que prefiguraba este desierto.
La ciudad es entre todas esas cosas, una isla, en cuyo centro hay una
Palma abierta,
Por cuyas inolvidables huellas se desplazan algunas vidas solitarias
A la sombra de unos pobres edificios.
¿Recuerdas? ¿No Recuerdas? Yo si te recuerdo mucho
Mientras viajo por las carreteras.
Tu dices: Berlin posee las ventajas de la isla (ya que es
Literalmente una) y el atractivo del laboratorio.
Berlin es una piscina
En cuyo fondo la gente camina lentamente, como en una ilusion
Celeste, como en una solucion artificial.
Y asi es: Berlin es un inmenso Jesús Maria, con sus zonas que tienden
Mas a lo San Isidro
Y sus zonas que tienden hacia insolitos Linces. No,
Berlin no tiene las aglomeraciones carretillas de los ambulantes,
Que son como mesas
En las que no hay comensales sino una atareada servidumbre
(siempre de pie, siempre de pie), cuyo rumor amplificado
Es el verdadero espacio que ocupa Lima.
Y entonces es el rumor el verdadero espacio que prefiguraba esa
Ciudad
Tambien entonces el desierto el verdadero espacio que prefiguraba a ese
Rumor
Y ese rumor, el verdadero silencio tras el espasmo.
Asi es pues, Ferdi, los tatuados turcos que ves por las calles
Marchan en silencio hacia sus fabricas como si realemente
Caminaran bajo el agua, surcados de miradas que pesan
Por su ligereza.
Embotados de este silencio denso como todos los sueños
Podriamos gritar, cada uno a cada lado del planteado océano,
Pero nadie nos oiria nunca.
2. Pero nadie nos oiria nunca.
Acaso el paso de aquellos extraños trabajadores
Siga las mismas huellas
De todos los inmigrantes. Y entonces si, nada nos diferenciaria.
3. Surcados en esas aguas, siempre aparentemente las mismas,
Aparecen esta vez los honestos plasticos de los ambulantes
Y en cada pedazo de ellos te espera quizas un momento de tu vida
O su contrario, cobertizos detenidos en su inmóvil
Vuelo de cubito dorsal, parecen supermanes, te lo juro.
Pero todavía no encuentro el paralelo exacto.
Entre ellos y nosotros – y entre nosotros mismos, es claro -,
Kreuzberg, “el gran Lince en si” de esa ciudad y todos los
Linces del mundo.
4. No era esta la ciudad que preferias, pero este
Es el desierto que la va cubriendo, cargado con su propia,
Congenita, historia
De huacas, observatorios y centros de peregrinaje.
El silencio es ese polvo que aterriza sobre las cornisas
De todos los recuerdos, de todas las palabras, hasta taparlas
Quitandoles el ya raro “valor” que yo creia que tenian.
Y el movimiento, el unico movimiento, que los lleva
A trasladarse de un punto a otro en el coloreado mapamundi
Y el paso de la propia geografia a la historia ajena,
Donde entre cielos quemados y pastos crepusculares
He oido decir: hemos estado aquí desde el principio, porque
Pero a esta distancia y con todo este polvo, con todos estos
Años, quien los reconoceria.
5. Verdes carretillas, entre naranjas y amarillos
Platanos. Lucumas atardeceres en la tersa piel porosa
De unos mangos semiavergonzados que, bien vistos,
Tienen un polo tuerto y un Gauguin atravesando el hemisferio.
Todas estas frutas, en el acalorado color de estas tardes
Parecen niños dispuestos en una maternidad
Listos para la confusion y el intercambio de padres.
Aquí un limon color de su vedura.
Pero hasta ahora nada.
Ahora todo parece tan viejo, como si las aguas que cubrian estas
Tierras
(donde tu y yo hubieramos buceado, hablando de pescados y anémonas
Y transparencias)
Se hubieran ido ayer.
Pero acaso algo cambia si lo digo, ¿acaso algo cambia
Si lo escribo? Como si no supieramos que este lapicero
No es capaz de modificacion alguna, como si puediramos dar
- nos la mano sentado cada uno sin moverse de su sitio.
Caes en una celeste psicina a refrescarse las sienes,
Y un prado entero hecho de pura felpa requieren tus huesudos pies.
Pero el espacio es inútil pues sobre el se escribe el poema.
Ahora podrian desmantelarse uno por uno los sueños
Con la pasion imbecil del fanatico, pequeño, comerciante
Y el ruido ensordcedor con el que se despliegan las alas
De un rugoso plano
En el recinto mas tranquilo de una ciudad abandonada.
Pero la violencia es real y mi propuesta imaginaria,
Mientras trato de abrazarse
Como si la distancia fuera esquivable con un atajo
De palidas palabras. Y aunque suene tragico, no lo es;
Esa es la ley de este tipo de caricatura, ya que solo eso
Es verosimil frente a la diversidad.
6. Entonces trataremos de otro modo.
Un limon debe ser un limon
Y esos miles de muertos maduros no deberian formar un bodegón de
Hombres expulsados de este mundo,
Sino un tumulo tangible,
Capaz de hacer llorqar hasta los mismos cerros
Detenidos frente a esas quebradas
Gargantas, amoratadas de besos, de cal,
De huesos.
Imaginando este osado osario levantandose para caminar
Hacia las playas,
La vision seria tan fuerte que nadie volveria a dormir.
Nadie volveria a mirarse a las caras.
Todos estos años.
7. Detenido entre el trampolín y las aguas de una ciudad
En la que no termina aun de zambullirse
Puedo imaginar escenas
De siniestras naves sobrevolando miles de palmeras
Como brazos alzados al cielo,
El sudor del piloto en los cromos de su casco
Al interior del cual se pregunta casi con honestidad
Si no estara matando hormigas;
Y mientras tu vuelas hacia 4 paredes de mayólica cubica
Los fantasticos faros de los automóviles me muestran el complejo,
Denso camino,
Apuntandome directamente al cuerpo
Pues esta mañana me he mirado largamente al espejo
Mientras el tiempo pasaba por la radio:
Un policia borracho
Mato a su mejor amigo.
